Kidy
Morgen kommt etwas Neues, Schatz, und dein Kopf ist ganz voll mit Was-wäre-wenn. Was, wenn es zu schwer ist. Was, wenn niemand mit mir redet. Was, wenn ich es falsch mache. Die Was-wäre-wenn türmen sich über deinem Kopf wie eine graue Wolke und werden größer und dicker, je länger du sie drin behältst.
Grow schaut zu der Wolke hoch, die sich über dir sammelt. „Ah, die Was-wäre-wenn-Wolke“, sagt Grow, überhaupt nicht besorgt. „Die kenne ich. Das Seltsame an Sorgen ist: So groß werden sie nur, solange sie drinnen bleiben, im Dunkeln, wo du ihre echte Größe nicht sehen kannst.“
„Probier eine“, sagt Grow. „Sag sie laut heraus.“ Du holst Luft. „Was, wenn niemand mit mir spielt?“ Und in dem Moment, in dem du es sagst, schwebt ein kleines graues Wölkchen aus der Wolke heraus, sinkt herunter und schrumpft und schrumpft, bis es nur noch eine kleine graue Erbse in deiner Handfläche ist. Du blinzelst. Hier draußen ist sie so viel kleiner, als sie sich da drinnen angefühlt hat.
Also sagst du sie alle, eine nach der anderen, und eine nach der anderen schweben sie herunter und schrumpfen zu Erbsen, die du halten kannst. Grow steuert auch eine bei: „Was, wenn der Mond in Wirklichkeit Käse ist und ihn jemand aufisst?“ Eine winzige Erbse plumpst in Grows Pfote, und ihr müsst beide lachen. „Eine Sorge, die laut gesagt wird, ist klein“, sagt Grow. „Eine Sorge, die drinnen bleibt, wächst im Dunkeln.“
Die Wolke über deinem Kopf ist fast nichts mehr, und deine Handvoll Sorgenerbsen fühlt sich leicht an und ein bisschen albern. Grow sammelt sie ein und steckt sie zum Aufbewahren in die Tasche. „Sag mal, Schatz“, fragt Grow, „sind wir heute ein kleines Stück gewachsen?“ Ja, seid ihr. „Und hier ist dein kleiner Schritt für morgen“, sagt Grow. „Wenn ein Was-wäre-wenn groß wird, sag es jemandem laut, und schau zu, wie es schrumpft.“ Bis morgen, Schatz.